🇩🇪 Anekdote 1 — „Er…“

Afghanistan, 06. September 2007 — 17:00 Uhr

IEine Straße schlängelt sich durch ein Wüstental.
Drei Pick-ups rasen vorbei.

Hinter dem Mann in der Mitte steht John Keller, ein junger CIA-Agent.
Seine Hände sind gefesselt. Sein Gesicht ist geschwollen.
Um ihn herum schreien bewaffnete Männer auf Arabisch und Paschtu, lachen und stoßen ihn mit den Läufen ihrer AK-47.

Mit schwerem Kopf und benommen von den Schlägen, die er einstecken musste, wird Keller von seinen Erinnerungen überwältigt und fällt in Ohnmacht.

*****

Ein paar Stunden zuvor – 8:00 Uhr morgens
Eagle East Station, Ost-Kabul

Unweit der Straße zwischen Kabul und Jalalabad, hinter einer drei Meter hohen Backsteinmauer, liegt die Wache „Eagle East“.
Das große, befestigte Haus beherbergt eine kleine, geheime CIA-Zelle.

Keller war einige Monate zuvor dorthin entsandt worden.
Seine Mission: Kontakt zu den Einheimischen aufzunehmen und sie davon zu überzeugen, sich den Taliban und anderen Rebellengruppen in der Region entgegenzustellen.
Zu seinen Kontakten gehörten Hassan und dessen Sohn – zwei unschätzbare Verbündete.

In seinem Büro sitzt Oberst Richard Hayes, 50 Jahre alt, sein Gesicht wettergegerbt, aber sein Blick väterlich.
Keller klopft und tritt ein.

— « Keller! Die Befehle sind soeben eingetroffen », sagte der Oberst.
— « Finden Sie Ihren Informanten und bringen Sie ihn zum Treffpunkt. Seine Sicherheit ist gefährdet, und wir brauchen Informationen über Harakat al-Jihad al-Islami fi Khorasan. »
— « Sehr wohl, Sir. Wird erledigt », antwortete Keller mit schweißnassen Händen und trockenem Hals.
— « Sind Sie sich bei diesem Mann sicher ? »
— « Ja, Sir. Er hat schon mehrmals Risiken auf sich genommen. Er hat sein Leben und das seines Sohnes riskiert. Dank ihm konnten wir mehrere Anschläge dieser Gruppe vereiteln. Ich vertraue ihm. »

Hayes seufzte.
— « Das Problem ist, wir sind auf dieser Mission auf uns allein gestellt. Die Taliban verminen die Routen, sie legen Sprengfallen in unseren Konvois, und wir bekommen erst in einigen Stunden Verstärkung. Aber im Moment sind sie zu beschäftigt, um auf euch zu achten. Seid vorsichtig. »
— « Jawohl, Sir. »

Hayes lehnte sich in seinem Sitz zurück.
— « Ich möchte lieber nicht um Hilfe bitten … schon gar nicht von den Franzosen. »
Keller lächelte unwillkürlich :
— « Sollen sie sich doch um die afghanischen Ziegen kümmern. »
Hayes grinste.
— « Packt eure Sachen. Sofortige Abreise. »

Keller verlässt das Büro.
Er überprüft seine Ausrüstung: Munition, Funkgerät, Karte, Überlebensausrüstung.
Im Spiegel der Waffenkammer betrachtet er sich kurz, rückt seine Schutzweste zurecht und geht dann hinaus.

*****

Der Pickup wird von den Schlaglöchern und Unebenheiten der Strecke durchgeschüttelt, Keller kommt wieder zu Bewusstsein. Die Seile, die seine Hände fesseln, schneiden in seine Haut. Ihm wird schwindelig, ein stechender Schmerz pocht in seinen Schläfen. Die Wärme schwindet… und plötzlich sind die Wände grau, ohne Fenster…

Ein Ventilator surrt an der Decke.
Eine Pendelleuchte beleuchtet einen Metalltisch, auf dem ein Kartonordner mit dem Aufdruck „GEHEIM“ liegt.
John Keller, in Militäruniform, steht mit gespreizten Beinen und hinter dem Rücken verschränkten Händen vor dem Tisch. Er wartet. Sein Herz rast wie bei einer Operation.

Die Tür öffnet sich.
Drei Personen treten wortlos ein. Zwei Männer, eine Frau. Alle in Zivilkleidung, doch ihre Gesten verraten ihre Vertrautheit mit dem Einsatzgebiet.
Einer von ihnen öffnet die Akte. Die Seiten rascheln.

— « John A. Keller. Zweiundzwanzig Jahre alt. Vier Jahre bei den 75. Rangers. »
Stille. Klare Augen musterten ihn.
— « Irak 2003. Afghanistan seit 2004. Ordentliche Auszeichnungen, keine Disziplinarmaßnahmen.»
— « Warum haben Sie die Rangers verlassen ? »

Keller schluckte schwer.
— « Es ist ein Kindheitstraum; ich wollte schon immer wie James Bond aussehen. »
— « Wir sind nicht im Kino, das ist etwas ganz anderes ! » sagte die Frau.
— « JDamals war ich noch ein Kind. Mein Geschmack hat sich seitdem geändert. Ich bin ein Tom-Cruise-Fan geworden !  »
Einen Moment lang fürchtete er, für einen Angeber gehalten zu werden.

Ein anderer Mann hebt langsam den Blick.
— « Hier gibt es keine Flagge. Keine Anerkennung. Wenn Sie fallen, wird Ihr Land sagen, es kenne Sie nicht. Ist das für Sie in Ordnung ? »
— « Ja, Sir. »

Die Frau sprach erneut, ihre Stimme leise, aber bestimmt :
— « Mussten Sie jemals jemanden aus nächster Nähe töten ? »
— « Ja. »
— « Haben Sie jemals gezögert ? »
Keller hielt inne.
— « Einmal. Ich war neunzehn. Seitdem … weiß ich, warum ich schieße. »
Sie nickt und macht sich ausdruckslos Notizen.

Der erste Rekrutierer schließt die Akte vorsichtig, wendet aber den Blick nicht ab.
— « Letzte Frage. Wenn Sie den Befehl erhalten, ein Ziel auszuschalten, das Ihnen das Leben gerettet hat, würden Sie gehorchen ? »
Kellers Kiefermuskeln spannen sich an.
— « Wenn das der Auftrag ist, ja. »

Eine bedrückende Stille senkt sich herab. Die drei Personalvermittler tauschen einen kurzen Blick, wortlos.
Der Deckenventilator knarrt noch immer.
— « Das war’s für heute. »
Sie stehen auf, nehmen die Akte und verlassen den Raum, ohne sich umzudrehen.
Die Tür schließt sich leise.
Keller bleibt allein zurück.
Sein Herz pocht ihm bis zum Hals. Er weiß nicht, ob er gerade in die Schatten getreten ist … oder für immer verstoßen wurde. Er erinnert sich an diesen Moment; es war Ende 2004 am Flughafen Bagram.

*****

Ein Ruck, heftiger als die anderen, riss ihn kurz aus seiner Starre.
Einer der Entführer drehte den Kopf; ihre Blicke trafen sich. Ein scharfer, stechender Schlag hallte wider.
Der Geschmack von Blut erfüllte seinen Mund.
Dann verschwamm alles wieder.

*****

Mittag — Stadtrand von Kabul

Das Auto hält in einer engen Gasse zwischen zwei Lehmwänden.
Die Mittagshitze liegt schwer über Kabul; die Luft flimmert über den Flachdächern.
Keller steigt schnell aus, schlägt den Hemdkragen hoch und mustert die Umgebung.
Frauen gehen vorbei, die Arme voll mit Einkaufstüten, während ein alter Mann einen knarrenden Karren schiebt, der bis obenhin mit staubigen Melonen beladen ist.
Er atmet tief ein: Ein stechender Geruch nach Staub, Gewürzen und Dieselabgasen liegt in der Luft.

Der kleine Marktplatz ist voller Leben.
Unter roten und grünen Plastikplanen bieten Händler ihre Waren feil: Säcke mit Kartoffeln, Zwiebelhaufen, Kisten mit Tomaten, Ziegenkadaver, die an Haken hängen.
Der Metzger schlägt sein Messer mit einem dumpfen Schlag auf das Brett.
Ein Gewürzhändler öffnet einen Beutel Kurkuma, dessen Duft die Straße erfüllt, während ein Kind ruft, um Eier zu verkaufen.

Die leuchtenden Farben bilden einen Kontrast zu den weiß getünchten Lehmwänden.
In der Mitte dient ein Brunnen als Treffpunkt; zwei Kinder spielen dort und werfen Kieselsteine ​​ins Wasser.

Keller überquert den Platz und entdeckt das handgemalte Schild :
چای‌خانهٔ سرخ — Chai Khana-e-Surkh.
Der rötliche Stoffvorhang wiegt sich im Wind.

Der Innenraum ist dunkel und kühl.
Der Lehmboden riecht nach Staub, die kahlen Wände scheinen das Summen der Gespräche aufzusaugen.
In einer Ecke dampft ein Samowar leise und erfüllt den Raum mit dem intensiven Duft von schwarzem Tee und Holzkohle.
Ein paar Männer unterhalten sich an niedrigen Tischen, Teegläser in der Hand, während ein junger Kellner Gläser in einem Eimer ausspült.

Hassan sitzt an einem der Tische und steht auf, sobald er Keller sieht. Groß, in einem leicht staubigen beigen Shalwar Kameez, mit einem ordentlich gestutzten schwarzen Bart und einem dunklen, aber durchdringenden Blick.
Sein Gesicht trägt die Falten eines Mannes, der zu viel gesehen hat, doch ein ehrliches Lächeln erhellt seine Züge für einen Moment.

— « Hassan, mein Bruder ! », sagte Keller und schüttelte ihm die Hand.
— « John, mein Freund, es freut mich immer sehr, dich zu sehen. »

Die beiden Männer umarmten sich herzlich und wechselten ein paar Worte.
— « Hassan, wie geht es deinem Sohn ? »
— « Gut. Alhamdulillah! Ihm geht es gut. »
— « Und deiner Frau ? »
— « Auch ihr geht es gut! Und du, noch nicht verheiratet ? »
— « Ich kann es kaum erwarten, meine Frau wiederzusehen … », antwortete Keller und dachte an Anne-Lise.

Im Weinkeller wirft Hassan einen Blick zum Eingang. Sein Lächeln verschwindet.

Draußen hallt ein dumpfer Schlag durch die Wände: ein Pickup-Motor, dann noch einer.
Hassan erstarrt. Bewaffnete Männer durchsuchen die Gegend; sie sind auf Kellers Wagen zu.

— « Sollen wir gehen ? », fragt Keller ängstlich.
— « Warte, mein Freund. Es ist das Taleb. Folge mir; ich kenne einen sicheren Weg. Sie werden uns nicht erwischen. »

Die beiden Männer gehen hinter den Tresen und durch die Hintertür.
Sie gelangen in eine schmale Gasse mit Lehmwänden.

Als sie hinaustreten, bemerkt Keller nicht, wie Hassan einem Mann, der in der Gasse kauert, kurz zunickt.
Der Schatten der Gebäude bietet ihnen etwas Linderung von der drückenden Hitze.
Hassan geht zügig und wirft immer wieder einen Blick zurück.
Sie kommen an zwei Männern vorbei, die auf einer niedrigen Mauer sitzen ; Hassan nickt ihnen zu.

Keller, der auf seine Schritte konzentriert ist, bemerkt nicht, wie die Männer sich aufrichten und ihnen folgen.
Etwas weiter vorn tauchen zwei weitere Gestalten aus der Seitengasse auf und versperren ihnen den Weg.

Eine bedrückende Stille senkte sich herab.
Keller spürte sein Herz bis zum Hals schlagen.
Die Zeit schien stillzustehen.

Dann traf ihn ein heftiger Schlag in den Nacken. Seine Sicht verschwamm, er sank auf die Knie, bevor Schläge auf seine Rippen und Beine niederprasselten. Die Gestalten um ihn herum verschwammen. Das Letzte, was er sah, war der aufgewirbelte Staub unter ihren Füßen, dann wurde alles schwarz.

In diesem Augenblick hörte John Keller auf, Agent zu sein, und wurde zur Beute. Er war nur noch eine weitere Geisel im Schattenkrieg.

*****

18:00 Uhr — Ein abgelegenes Dorf

Die Pick-ups durchquerten ein ausgetrocknetes Tal und erreichten ein an den Berghang geklammertes Dörfchen.
Die tiefstehende Sonne tauchte das Dorf in rötliches Licht.
Die Lehmziegelhäuser wirkten verlassen, die Türen geschlossen, die Fenster staubbedeckt.
Nur der Wind wirbelte einen Staubschleier auf, der in der Luft tanzte.

Das Fahrzeug hielt abrupt an.
Keller wurde vom Pick-up gezerrt, seine Knie schrammten über den steinigen Boden.
Ein metallischer Blutgeschmack stieg ihm in den Mund.
Die Männer lachten und sprachen laut Paschtu.
Er wurde an den Füßen zu einem großen Lehmziegelhaus geschleift, um das herum kein Lebenszeichen zu sehen war.

In diesem Moment wusste Keller, dass niemand kommen würde.
Nicht hierher.
Nicht an diesen gottverlassenen Ort mitten in den Bergen.
Es war vorbei.
Er würde Anne-Lise nie wiedersehen.

Die Luft im Inneren ist schwer, dick von Staub und dem Geruch von Schweiß.
Eine Petroleumlampe auf einer Kiste wirft ein gelbliches, flackerndes Licht.

Die Lehmwände dämpfen den wenigen verbliebenen Schall und vermitteln das Gefühl, lebendig begraben zu sein.
Er ist an einen zentralen Balken gefesselt, die Seile ziehen sich um seine Handgelenke zusammen und betäuben sie.
Seine Augen gewöhnen sich langsam an die Dämmerung: Abgenutzte Teppiche auf dem Boden, Kalaschnikows an den Wänden, Essensreste auf einem niedrigen Tisch, ein paar Matratzen in einer Ecke.

Hassan kommt näher.
Seine Gesichtszüge sind verhärtet, sein Blick kalt.
— « Ich bin Hassan al-Khorasani, Anführer von Harakat al-Jihad al-Islami fi Khorasan. »
Seine Stimme ist gebrochen und voller unterdrückter Wut.
Keller öffnet ungläubig den Mund.
— « Aber Hassan ! Warum tust du das? Wir sind doch Freunde, oder ? Ich verstehe dich nicht. »
Hassan wendet sich zur Wand und presst die Lippen zusammen, als wolle er eine Erinnerung unterdrücken, die zu schwer zu ertragen ist. Langsam spricht er, jedes Wort sorgfältig gewählt:
— « Ich hatte einen Sohn, noch einen Sohn, Latif ! Er war ein guter Mensch. Immer hilfsbereit. Als er einem älteren, behinderten Mann an einem Kontrollpunkt helfen wollte, haben ein paar Amerikaner – deine Leute – beide getötet ! »
Keller trifft die Worte wie ein Schlag in die Magengrube. Seine Stimme zittert:
— « Aber warum hast du mir nichts gesagt ?. »
— « Ich habe nichts gesagt, weil ich in dir eine Gelegenheit sah, mich an deinem Volk zu rächen. Morgen wirst du als Exempel hingerichtet, und dein Land wird deinen Tod im Gedenken an Latif miterleben. »

Ein anderer Mann beugte sich zu ihm und spuckte:
— « CIA… tomorrow, camera… you die. »

Er prüfte das Seil und ging.
Die anderen brachen in Gelächter aus.

Keller senkte den Kopf.
Seine tauben Hände gehorchten ihm nicht mehr.
Er spürte kalten Schweiß seinen Rücken hinunterrinnen, den Geschmack von Blut auf der Zunge.
Jeder Herzschlag hämmerte wie eine Trommel in seinen Schläfen.
Seine Gedanken rasten: Anne-Lise, sein Vater, Hayes’ letzte Worte, bevor er ging.
Dann verlangsamte sich alles.
Die Angst wurde schwer, drückend wie ein bleiernes Gewicht.
Seine Beine zitterten, aber er hatte keine Kraft mehr, sich zu wehren.

Er dachte an sein Land.
An die Freunde, die er nie wiedersehen würde.
An die Kamera, die morgen seinen Tod filmen würde.

Keller begriff, dass er jetzt nichts weiter als eine Geisel war, Ware, die dazu bestimmt war, vor den Augen der Welt vernichtet zu werden.
Er schloss die Augen.
Es war vorbei.

*****

23:00 Uhr — Der Mann in Schwarz

Im Haus lachten die Männer noch immer, unterhielten sich lautstark, kauten ihr trockenes Brot und tranken Tee.
Keller, noch immer an den Balken gefesselt, starrte sie leer an.
Sein Geist hatte sich fast von seinem Körper gelöst.

Durch eine Öffnung in der Wand erhaschte er einen Blick auf einen Ausschnitt des Sternenhimmels.
Draußen flüsterten Stimmen: die Milizionäre auf Wache.
Das Knistern der Flammen vermischte sich mit dem Zirpen der Grillen und dem fernen Bellen eines Hundes.
Niemand außer ihm machte sich Sorgen.

Dann zerriss ein seltsames Geräusch die Nacht.
Etwas fiel schwer zu Boden.
Das Metall einer Waffe hallte wider, als es aufschlug.
Eine Stimme rief zögernd:
— « Ahmed ? »

Ein dumpfer Schlag hallte durch die Nacht.
Ein weiteres Geräusch, als würde jemand zusammenbrechen.
Ein Schrei verstummte abrupt, gefolgt vom Fallen eines Körpers.
Nur das Feuer knisterte noch; Ansonsten waren alle anderen Geräusche verstummt.

Eine unheimliche Stille legte sich über das Haus. Keller beobachtete die Angst in den Gesichtern seiner Entführer. Hassan hob die Hand, sein Blick verhärtete sich.
— « Auf eure Posten ! », bellte er.
Die Männer griffen nach ihren Waffen und machten sich zum Gehen bereit.

Die Tür knarrte.
Langsam.
Als würde sie vom Wind bewegt.

Keller sah einen Schatten im Türrahmen, eine gedrungene, reglose Gestalt.
Ein Mann in Schwarz.
Kampfanzug, Weste, Helm, Sturmhaube.
Zwei ausdruckslose braune Augen fixierten die beiden.
Ein Sturmgewehr mit Schalldämpfer war geradeaus gerichtet.
Er drückte den Knopf der am Lauf befestigten Taschenlampe.
Ein blendender Blitz zuckte auf.
Die Männer erschraken und verharrten regungslos.

Er feuerte.
Der erste Mann brach zusammen, eine Kugel im Auge.

Er feuerte erneut.
Der zweite Mann stürzte auf den Tisch, sein Blut spritzte an die Wand.

Drei weitere Schüsse hallten wider.
Jeder einzelne präzise, ​​jeder ein Kopfschuss.
Die Körper fielen einer nach dem anderen, wie Marionetten, deren Fäden durchtrennt worden waren.

Innerhalb weniger Sekunden war der Raum mit Leichen übersät.
Nur Hassan blieb stehen, seine Waffe zitterte in seinen Händen.

— « Shaytān ! Shaytān ! », schrie er, seine Stimme vor Angst bebend.

Doch der Mann in Schwarz rührte sich nicht.
Er drückte sanft den Abzug.

Er feuerte.
Die Kugel traf Hassan mitten in die Stirn.
Sein Körper sackte leblos zusammen.

Erneut herrschte Stille.
Nur das metallische Klirren einer leeren Patronenhülse, die über den Boden rollte, hallte im Raum wider.

Keller, immer noch an den Balken gefesselt, starrte den Mann in Schwarz an, unfähig zu glauben, was er gerade gesehen hatte. Stille! Absolute Stille.

Der Mann trat vor.
Etwa 1,80 Meter groß.
Muskulös, aber nicht übermäßig.
Seine braunen, ausdruckslosen Augen scheinen die Dunkelheit zu durchdringen.
Sein Atem ist langsam, vollkommen kontrolliert.
Bei jedem Schritt ist nur das leise Rascheln seiner Uniform zu hören.
— « Wer sind Sie ? », flüstert Keller mit brüchiger Stimme.
Keine Antwort.

Nur dieser kalte, starre Blick, der ihn einige Sekunden lang mustert.
— « Aber … wer sind Sie ? Was wollen Sie ? »
Immer noch kein Wort.

Der Mann hebt langsam seinen linken Arm.
Auf dem Ärmel, mit Gummibändern befestigt, befinden sich mehrere laminierte Fotos:
Hassan. Seine Männer. Und Keller.
Der Mann kniet nieder und löst Kellers Fesseln mit einer präzisen Bewegung. Dann steht er auf und durchtrennt die Handschellen. Er stützt ihn, als sein Körper endlich frei ist.

Keller lässt sich führen.
Seine Beine zitterten noch, aber er folgte dem Mann aus dem Haus.

In der Ferne stieg ein Grollen auf, das sein Herzklopfen übertönte.
Ein Hubschrauber näherte sich.
Die Rotorblätter peitschten durch die Luft und wirbelten Staub und Sand auf.

*****

Ein französischer Caracal-Hubschrauber landete auf einem Feld am Dorfrand; seine Turbinen surrten in der Dunkelheit.

Der Mann in Schwarz sagte nichts.
Er schob Keller einfach zum Hubschrauber.

Zwei Kommandosoldaten sprangen zu Boden, übernahmen sofort von dem Mann in Schwarz und hoben Keller unter den Achseln hoch.
Sie rannten mit ihm zum Hubschrauber und hievten ihn hinein.

Ein Sanitäter in Tarnkleidung kniete sofort vor ihm nieder, die Taschenlampe in der Hand.
— « Ich bin Oberst Delmas, Arzt. »
Er öffnete vorsichtig Kellers Augenlider und prüfte die Reaktion seiner Pupillen.
— « Gut. Alles in Ordnung », sagte er kurz angebunden.
Er fuhr kurz mit den Händen über Kellers Rippen und Arme.
— « Keine sichtbaren Brüche. Sie sind unverletzt. »

Dann, mit fester Stimme:
— « Wir gehören zur französischen Armee. Ihre Vorgesetzten haben uns angefordert. Ihre SEALs waren nicht verfügbar. »

Er legte Keller die Hand auf die Schulter, ein kurzes Lächeln umspielte seine Lippen:
— « Colonel Hayes war nicht erfreut, aber Befehle kommen von oben. »
Delmas hielt inne, sein harter Blick ruhte auf Keller:
— « Wir haben Ihre Vorgesetzten vor einigen Monaten vor Hassans Verrat gewarnt. Sie wollten lieber abwarten … um ihre Vermutungen zu bestätigen. »

Keller spürte, wie sich sein Magen zusammenkrampfte.
All die Wochen der Anstrengung, die Infiltration … und alles war nur ein Test gewesen.

Doch das Dröhnen der Triebwerke übertönte seine Gedanken.
Franzosen, Amerikaner, es spielte keine Rolle.
Er lebte.
Er würde Anne-Lise wiedersehen.

Benommen lehnte er an der Seite des Hubschraubers und wandte den Kopf dem Mann in Schwarz zu.
— « Aber … wer sind Sie? » Er schrie gegen den Lärm an.
Keine Antwort.
Der Mann in Schwarz blieb regungslos stehen und starrte aus dem Fenster, als ob Keller nicht existierte.

Der Flugingenieur schüttelte mit einem gequälten Lächeln den Kopf:
— « Er sagt nichts. Er sagt nie etwas. »
Dann hob er die Stimme:
— « So ist es eben … Er ist unser NIGHT. »

Keller spürte, wie ihm das Herz in die Hose rutschte.
Er betrachtete seinen Helden.
Auf seiner rechten Schulter prangte ein olivgrüner Aufnäher mit der französischen Flagge.
Auf der anderen ein seltsames Abzeichen: ein schwarzes Quadrat mit zwei roten Punkten, wie Dämonenaugen, die im Cockpitlicht glitzerten.

Dann sah Keller, direkt unter dem roten Kabinenlicht, ein Namensschild an seiner Weste.
Ein einziges Wort, in Großbuchstaben:

NIGHTWISH

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Ende der Anekdote 1 — „Er…“

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Diese Geschichte ist eine Fiktion, inspiriert von realen Kontexten.
Sie wurde von Raulgarth erdacht und verfasst – mit der Unterstützung von Sergent-Chef Marcel1 für Korrektur, Dokumentation und erzählerische Reflexion.

Ein besonderer Dank gilt Louis-Xavier BABIN-LACHAUD für seine Ratschläge und seine wertvolle Begleitung.